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Humberto José Avilés Bermúdez. Antología personal (1971-2024)

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  ESTIGMAS DEL SILENCIO 1971-1976 ESTÁS  Estás en el juego de la fuente  donde el destino tira sus amargas redes… Estás dormida en la garganta azul  de las palomas… Estás en las miradas más fuertes  que la luz… Estás en mi naufragio interior,  ecos de mi pureza… Estás en el silencio de mis palabras oceánicas… Estás en la voz  de las sombras calladas del amanecer. Y te odio porque estás  en todos los juegos que son míos.  Me hundo en la llama del crepúsculo, tu herida es mía. ¡Ay! Que la cara de la luna no me acuse… Me hundo siempre más en la voz secreta y ausente de tu cuerpo; me hundo tanto que me voy  hasta el camino de la noche,  hasta el camino negro del odio disfrazado de angustia… El cuerpo de la mujer se amanece en  los ojos del hombre, huyendo de las entrañas del miedo,  del miedo sin vuelta. Es la mirada de los campos, son los frascos del cielo;  es el recuerdo del canto de la gaviota dando vueltas en las nie...
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Costal de hojarasca (Memorias de infancia)

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  El tiempo esculpe las manos,  las huellas dejadas en el camino.        Dibuja el paisaje             donde hubiese querido                                 echar raíces.   Sergio Antonio Chiappe Riaño   1. Grande era la piedra donde mi abuelo Gregorio se recargaba a contemplar los cultivos que parecían los remiendos de una cobija extendida. Sobresalía la piedra de la tierra como un gran cuerno fosilizado por el sol de los primeros chibchas. Ahí, recargado, mi abuelo también contemplaba el camino de herradura y de siglos por donde pasaban, pasan y seguirán pasando generaciones de siachoques con sombrero y ruana para capotear del frío que, como una cabra loca, hacía de las suyas en esos pedregales y altibajos de páramo. Grande era la piedra. Grande, grande, grande, hasta que los golpes de una almádena la volvieron pedacitos para ...
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Joel Linares Moreno

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  Basta interrumpir la luz para entender la realidad    como si fuésemos la sombra:  Aquí hay ternura porque estropeábamos el corazón    que iluminábamos.                                                     Cristian Avecillas   El poema agua          arrastra los sedimentos  y nutre el alma  para el tiempo de las espigas Sergio Antonio Chiappe  Joel Linares Moreno (Petare -Venezuela 1973): Poeta, Educador Popular, Teólogo, Mediador Cultural y Activista Internacional, Director General de la Fundación Proyecto CulturaSur y del Encuentro Poético del Sur.  * La hoja en blanco   La hoja en blanco es una herida abierta el poeta palabra en mano intenta suturarla ante la catástrofe de su oficio todo poema termina por ser una escandalosa cicatriz en la piel del silencio. En ...
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A la orilla del obscuro Magdalena

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  La poesía es un gesto de adolescente frágil, inerme, que apuesta lo poco que tiene por algo que no sabe muy bien qué es y que generalmente pierde.  Roberto Bolaño    Quisiera recordar todos los ruidos del  mundo  y el manso silencio de las mañanas.  Sergio Antonio Chiappe  Y en mi país, apacentando nubes, puse en el sur mi                                                                           corazón                                                                       Au...
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Espliego

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  Espliego  Lluis Fernández  0 Epítome de una vida  En resumen,  mi vida no solo fueron tres cosas. ni algunas fechas, o algunos rostros,  ni determinadas maneras  de coleccionar soplos  o fantasmas.  Como aquella vez de aquel amor en aquella tarde,  o el año de aquel examen, la época,  del jardín silvestre de espliego,  la vez en que me diste todas las playas  en una sola playa.  La comadrona que me entregó  los hijos,  como si me entregara la propiedad del mundo. El modo único que tenías de atesorar caracolas,  los días en que brillaban hasta nuestras propias sombras. La mañana de la última vez. Todas las últimas veces. ¿cuándo fue lo de la ruina? Mi vida, en resumen, no ha sido ese álbum de tapas rojas, ni el recuerdo de un olor,  tampoco la cicatriz de la herida más grande, que ya apenas se me ve, ni siquiera tu nombre como título de mi existencia. Mi vida, en resumen, no cabe ni en un poema, n...
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