Cristian Felipe Leyva Meneses

 

La luna en la alberca

avanza         retorna 


parecer flotar 

a la espera de la noche

    Judith Nieto López 


Conozco de memoria los caminos de la muerte;

siempre desolados. 


Mis ojos se acostumbraron 

a la oscuridad del útero, 

a su silencio imperturbable

Sergio Antonio Chiappe


Bienvenido Cristian Leyva a EL CLAROSCURO 

Gracias por aceptar mi invitación  



Cristian Felipe Leyva Meneses (Armenia, Quindío, Colombia, 1997) ha publicado su trabajo literario en ERRR Magazine, Seattle escribe, Himen, Palabrerías y otras. Ocupó el segundo lugar en el V concurso departamental de cuento Humberto Jaramillo Ángel; fue invitado al XI Festival internacional de poesía de Manizales y al XXXVI Encuentro nacional de palabra, proclamado como escritor del año en el XIV encuentro nacional de escritores Luis Vidales, autor del poemario Ansiedad sobre los senderos y participante de numerosas antologías de microrrelato, cuento y poesía.


**

¿Quién es Cristian Felipe Leyva Meneses? 

Cristian Felipe Leyva Meneses es un fantasma, una casualidad de la especie humana que divaga en la fragilidad de su propia pequeñez y extrañeza, es un loco marginado al que algunos llaman... poeta (?)


¿Qué has encontrado en la poesía?

En la poesía he encontrado todo. La poesía es un sentirpensar. La vida es un sentirpensar. La poesía dura más que la vida y la muerte.


¿Cómo va la poesía en Colombia? 

Colombia es por definición una bella mentira romántica que ha parido buenos poetas. Yo me he encontrado con unos muy buenos ¿y ustedes?


¿Hacia dónde va la poesía?

 La poesía como la radiación de la explosión cósmica: en todas partes y en ninguna.


**


ANSIEDAD SOBRE LOS SENDEROS 

SELECCIÓN DE POEMAS 


BIBLIOTECA DE AUTORES QUINDIANOS 
Ansiedad sobre los senderos 
Poesía 
Cristian Felipe Leyva Meneses
Universidad del Quindio 
Gobernación del Quindio 
Armenia, 2022


Condicionamiento 

Toda palabra es niebla
gota malabar
verso y censura
todo punto es cielo
proporción ingratitud
y arrogancia
todo tiempo es y no es 
un sentido llamado 
al flagelo 
de todos lados
hacia ninguna parte




Extrañante

Espera mi retorno 
desde el pórtico
donde aún laten 
las ansias de mis pasos 

Espera mi retorno
detrás de la cortina
donde los pliegues extrañan
el baile de las siluetas

Espera mi silueta
en el pórtico de tus sueños
donde los pasos extrañan
el sendero común
que nos conducía





Todo transcurre a las orillas del todo 

Durante la locomoción
arrastramos tras nosotros
fantasmas impávidos
cuando volteamos es el ruido de nuestra sombra
lo que nos persigue
cuando nuestros pasos se posicionan
ignoramos la fuente de nuestro juego
de traición. 
Como enredaderas de caucho y cuero
torcemos en la tierra un sendero 
para el tránsito de nuestras vergüenzas
nuestras muertes
nuestras hambres
nuestras orgías
Pagamos con la moneda de la libertad
el peso neto de nuestra inconsciencia 
para que la muerte fecunde
su extensión
en la miseria que ignoramos
a fuerza de vendas
de cinismo





Huir de casa 

Por un suelo que retumba

como el serpenteo de una voluntad ya ida

una pregunta que llama

a un destino que no se detiene


Huir de casa

ser un atardecer mendicante

esporas de polvo

ante la luz esbelta 

del callejón de los sueños


Huir de casa

sobre una bicicleta o un féretro

sellado para siempre

por un viento irrepetible


aproximarse a la meta

¿y dónde estaba?

llegar al limbo

y reclamar a todos los santos

entre el gris sobre el gris

(Quizás cielo auténtico

quizás solo humo)

tener sed de espíritu

insinuarse en el tiempo

sin el cascarón de la sangre



Dos niños 

Dos niños patean una pelota vieja

intentando olvidar por un instante

  los rebotes del hambre


     Como el impulso de sus rodillas

      rasgando a sudores el viento 


       Polvo recién levantado

       gotas encalladas

       desdibujando el contorno


Dos sombras

   


Ahogados 

                                                                                Habrá algo de santidad

                                                                en la sed del moribundo 

                                                    que se debate 

                                                                            entre las aguas de dos mundos


***


Liberación



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