Leonardo Soler Pérez
…porque entre tú y yo no hay nada
no serás diferente no me interesa…
Valeri Aleaga Salas
No tuve tiempo para odiar
seguro la muerte me lo hubiera impedido.
Emily Dickinson
¿Cómo y en qué
momento llegó la poesía a tu vida?
La poesía llega
a mi vida a través de dos personas mega importantes: mi madre (como escritora)
y mi padre (escultor). Llega desde mi infancia
¿Con qué palabra
te identificas?
Realización
La poesía:
Susurrada o en voz alta
Ambas
¿A dónde te ha llevado, qué ha hecho por ti?
Me ha salvado.
Me ha reconstruido en fuerza y paz
¿Qué lecturas
nos recomiendas?
Recomiendo a poetas como: Juan Carlos Flores, Ángel Escobar, Raúl Hernández Novás
y Harold
Hart Crane.
*
LEONARDO SOLER PÉREZ
Selección de poemas
El cordero
El cordero hará valer su sangre
cuando la antorcha tenga más de cinco puntas.
Un camino bañado por la fiebre del oro
dará de beber a estas injurias,
que despiertan
el más común de los sueños, sólo para enardecerte.
No tomes la pala,
no caves en el lugar inapropiado
donde quien no es Artemis, te diga.
Los girasoles
que no llegaron en las cartas al hermano Theo
Los girasoles hicieron de van Gogh,
un amor
desesperado e inentendible en su totalidad.
No una cajuela
de paz y cordura
para encaminarlo
como trofeo en el arte postmoderno.
Lo más
probable...
que la
insistente calumnia de un fiel optimista logre hacer incomprensible
su pasado, con
un van Gogh que levanta un pincel cuando habla
de los éxitos
que acumula mientras no puede pagar su pensión
porque la
esquizofrenia es un modo, una sensación,
una banalidad
más para parecerse
al dinero que se
llegue a pagar.
Quizá por ello
desgajó parte de su escucha,
para no asentir
con la misma devoción del sacrilegio
la perpetua blasfemia.
Amnióticos
...todos
los acordes
discontinuos
y armoniosos,
tocan las
ramas...
Mónica
Lucía Suárez Beltrán
El
sentimiento de una madre también es el de la tierra que sacudida llora.
Tiembla
de impotencia y reclama en las raíces de su vientre, la voz perdida y entregada
sin afán, en el capricho de la muerte. Los hijos no debieran abonar los cerros
en sus ciclos cortos, alejando para siempre la infancia y la sonrisa, mucho
menos perderse en la penumbra que llamamos selva.
Por
unanimidad... llamémosle patria-vida al árbol entregado sin afán en el
martirio.
Y que
nazcan.... que nazcan de nuevo esos hijos, despiertos en el amor de nuestras
manos, cuando juntemos verdaderamente un país sobre paredes,
que
recubren los murales.
Grafitis
de ciudad, peces amnióticos, despiertos.
Escrito a
las Madres de Soacha
y por la
esperanza de una nueva Colombia para mi hijo.
Himalaya
El alpinista es un buzo de la superficie.
Con cada pulgar,
se ganan posiciones disneicas
si es que algún pie está a punto de fallar
sobrecogiendo la encrucijada exacta, martillando talones.
Es como no haber comprendido nunca
la sorpresa de barajear naipes.
Alguien ha oxigenado
la presión del último joker
en este castillo.
La mala semilla
La ignominiosa rama del mito, debe ser desecha
y toda soberbia compulsiva no debe ignorar
los más altos beneficios de esa entrega.
Entre multitudes habrías de petrificarte
ovillando tu sombra,
eligiendo la mortandad misericordiosa
de una derrota anticipada
para que tus caminos
sean hilos ajenos de una amarga continuidad.
Despertar la ira, es el único sello bacular,
para dividir toda ruta posible
y de ahí escoger de una vez, la desobediencia.
*
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