Mario Alberto Bermúdez
He dado el salto de mí al alba.
He dejado mi cuerpo junto a la luz
y he cantado la tristeza de lo que nace.
Alejandra Pizarnik
Bienvenido Mario Alberto Bermúdez a EL CLAROSCURO.
Gracias por aceptar mi invitación.
Mario Alberto Bermúdez, Cumaral, Meta, Colombia. Poeta, Estudiante de Licenciatura en Lengua Castellana y Comunicación de la Universidad de Pamplona en Norte de Santander.
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¿Quién es Mario Alberto Bermúdez?
No es un pájaro pero vuela como defecto especial, se sacude la mierda desde que nació en los 90s, en Cumaral, Meta. Su persona, se ha hecho tal cual ha venido construyéndose hasta ahora. Un ser ¿Humano? Su limitada razón animal y su temible imaginación lo llevó a matar...¿Matar? Si, el tiempo, la zozobra, el desasosiego, todo. En creerse escritor y para rematar poeta, estudiante de esta vida y de la otra, universitario en la universalidad, vividor, columnista de opinión zafada del crudo rosal de la realidad. Un poeta a la medida de lo imposible. Ha escrito innumerables cosas que aún están en el dulce sabor del anonimato. Dispongan de él hasta que no hallen nada.
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¿Qué es la poesía?
La Poesía es una manera de ser frente al universo, no resulta nada fácil responder, el poema aparece cuando es escrito, la poesía es la mirada que da el alma misma frente al mundo en que se vive; todo te habla, y la poesía aparece cuando esas resonancias son transmitidas, y quien las escucha y tiene un ojo especial para ello, y la madurez para defenderla como tal.
Pero ciñéndose a las formalidades, La Poesía es una composición literaria casi tan musicalizada directamente de la cabeza humana, como si el corazón lo hubiera hecho escuchando y siendo dictada con cada palpito. Luego sí, también es una declaración, un reclamo, una petición, eso sí, la forma de interpretarse también depende de la sensibilidad, que es otra parte de la Poesía que va de la mano.
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¿Dónde?
¿Dónde se ubica el destierro que no lo veo en el corazón de una conciencia libre? ¿Dónde está la forma despreciable de vivir en la desazón de la ignominia? ¿Dónde podría estar el desconsuelo de la familia que desaparece en el silencio del culpable? ¿Dónde se ubican las lágrimas que evaporadas caen como rocío fresco en el momento, las flores, tu cara? ¿Dónde están las conquistas del derrotado que se refugia en los brazos del falso consuelo del que te señala? ¿Dónde sueñan los muertos vivos que su indiferencia es un recibo pagado, un cheque por su buena conducta, una mención honorifica por ser el empleado del mes? ¿Dónde se ubica la vida? ¿Será televisando a la muerte, en una alocución presidencial, un reality show, o en una cantina bailando al son de un corrido, borracha? ¿Dónde irá el último aliento del que cae a tu lado? ¿A los brazos de una madre desconsolada, a un mundo que exige sin memoria la fantasiosa forma del buen vivir? ¿A los brazos del que espera estrecharse una vez, así sea la última del que yace enterrado en su cristiana tumba hace días, meses, años, décadas? ¿Dónde se ubican las fuerzas que nos abandonan en el momento menos esperado? ¿Estarán en la transitada estupidez del poder que no la deja defenderse y venir a mí como si fuera la cura para una enfermedad que toda la vida consumió? En el momento más álgido, al borde de mi abismo sepulcral, en la agonía diré que viví como pude, viví como nunca, viví como supe, viví como me las arreglé, pero nunca sabré la amargura de morir en vano.
¿Dónde están? ¿Dónde se ubican? ¿Dónde estarán? ¿Dónde irán? Que no veo nada por las tierras del olvido y sí un destello inusual por todo el infinito.
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PIEDRAS
Piedras voladoras
Piedras extrasensoriales
Piedras en ebullición
Completa la raíz de los desvelos
Congruente la acción difusa
Empleados satisfechos, falta de tierra encima
Falta de amor largo, falta el instrumento
Falta la falda que se quita
Menospreciar las faltas
Escribir con temblorosa mano los errores en los que hemos caído
Ruge la pantalla y viertes tu desvelo
Caer no significa chocar, es probar su ciencia.
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NADIE
Nadie se acuerda de uno, o dos, o tres, o cuatro
Nadie se acuerda ni de contar, solo cifras exactas y nadie se acuerda de uno, o de dos, o de
tres, o cuatro
Nadie oprime el botón para darle inicio a la bomba
Porque nadie se acuerda de cuatro, o de tres, o de dos, o de uno
Nadie comienza a desesperarse en su viva tristeza, ni se acuerda de uno, o de dos, o de tres,
o de cuatro
Nadie lee el diario que arrojamos al vacío
Nadie se acuerda de un día o dos días o tres días o de cuatro días
Nadie escribe ¿cómo? ¿Ni dónde? ¿Ni cuándo? ¿Ni de uno, ni de dos, ni de tres, ni de
cuatro?
Nadie es el amigo que nunca falla
Nadie se acuerda de uno, de dos, de tres o de cuatro.
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LA OBRA
Lucha de sangres,
Sucedieron las guerras de los futuros escombros,
Magia negra se confabula entre los vivos,
Y el arma definitiva surge de una flor marchita,
Como sujetando la ofensa
El soldado viola su derecho a matar
Comete suicidio.
Es arrastrado con polvo incrustado en sus ojos
El soldado despierta sobre sus campos
Explota su pecho y la guerra termina
Bañando el mundo en ruina
No te alejes de mi lado
Tu respirar es celestial y dios está en el cielo
Calculas la arena del mar
Invitas a las moscas a posarse en tu cuerpo
No te alejes de mi lado
Tu respirar es santo y dios está en el cielo
Calculas las estrellas
Cortas venas para pintar arcoíris
Y la lucha continúa
No te alejes de mi lado
Tu respirar es aire salido de fábricas de productos sexuales
Y dios está en el cielo.
Calculas el tamaño de mis manos
Dibujas mi cuerpo sobre la camilla de un hospital olvidado
Y la guerra sigue
¡Oh mi ser!
En cuyo espacio es infinito,
Tus palabras son caídas,
Son arañazos de gato negro,
Son disparos en batalla injusta.
Amen por ti.
Porque dios sigue estando en el cielo, Y sigo mencionando lo mucho que me muero.
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