Guillermo Cipagauta

 

“Estamos hechos de materia y de ansiedad, de sangre de sueños, y somos substancia dócil para el olvido, en cambio nuestras palabras, cuando son verdaderas, cuando son bellas, cuando son inspiradas, cuando son creadoras, pertenecen al reino de la memoria, y saben engendrar músicas más imborrables y criaturas más perdurables que la carne y la sangre.”  

                                                                                                                                           William Ospina

Bienvenido Guillermo Cipagauta a EL CLAROSCURO

Gracias por aceptar mi invitación. 

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¿Quién es Luis Guillermo Cipagauta Roncancio?

Luis Guillermo nace en Bogotá, vive en Usme, Poeta, pintor, ilustrador y traductor. Trabajó en la “Librería Central” y en la “Galería El Callejón” con Hans Ungar por más de una década. Dirigió la revista “Al margen y Hoja y letra” (2000) de la Universidad Distrital. Hizo parte del taller de Escrituras Creativas de la localidad Usme, 2016-2017, publicó en la antología literaria liderada por Idartes (Bogotá cuenta, Entre calles y letras, 2016). Ha participado en diferentes escenarios ganando certámenes en recitales de poesía, también en franjas culturales, así como en talleres de IDARTES, lecturas en diferentes espacios como en el jardín Botánico, Universidad   Distrital, colegios, parques y espacios académicos y urbanos compartiendo franjas literarias. Trabajó en Oma Libros, IDIPRON e instituciones. Licenciado en Humanidades Docente del Distrito, estudió Maestría en Educación en Tecnología Universidad Distrital. Libro “Antorchas en el Grito”

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¿Qué es la poesía?

La Poesía es territorio originario, deslumbramientos, nostalgias, despertar a otra infancia, los recuerdos de ancestros y sus cantos que otorga el derecho de soñar y liberarnos, evocando palabras, rescatando momentos, otras orillas, lugares, recuerdos en el tejido de la vida; la poesía es el  amanecer, compañera ineludible en libertad o cautiverio, melodía en momentos peregrinos, desesperada canción, profundo corazón, grito hecho forma, fondo de una espera, absurdo espejo de la soledad y los laberintos, abismo en los riesgos y los vacíos, albergue de sentimientos, todo y nada es poesía, acto de revolución, revelación, ideal alquimia oculta, juego del todo por el todo...

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Extramuros

Bajo sombras

pájaros oscuros

de alcantarilla.

Cadáveres de perros

y fetos descompuestos

entre casuchas a orillas.

Caras huesudas

de muchachos con piercing,

silbidos, palabras alevosas.

En sus espaldas,

insignias de calaveras, tatuajes.

cantos desordenados

no se dejan se escuchan.

Zancudos y moscas

revolotean entre cambuches

de cartón y extramuros.

Se evaden las ilusiones,

o se pierden.

El despertar engaña,

pero la monotonía teje

una rueda pesada que domina.

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Vasija

                                                                                     A Eva Angelina (Mi madre)

El huerto de mi madre crecía con cuidado, toronjil, yerbabuena, uchuva,

la hortaliza fue su esmero,

entre zanahoria y lechuga sostuvo nuestra infancia.

La maleza, la hiedra

trepaba por el patio de otros linderos y ella sin afanes desyerbaba.

La vida rebosaba de armonía, sembraba su alegría entre surcos.

La casa tenía su memoria,

agua de aljibe, reunión, comadres, vecindario.

Logramos hermandad y juegos

en la recolecta, zurciendo caían de los perales los frutos y las golondrinas anunciaban los veranos.

Un día, no tuvimos su sorpresa cotidiana, se fue el color del tiempo,

 

se enfermó la casa, nuestra vida,

cayeron del mantel las acariciadas palabras.

Las vasijas tristes llevan marchito quebranto, 

cada abandono es un matiz de voces y cimientos.

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Espejo de papel

“Tiger Tiger, burning bright, In t

he forests of the night; 

What immortal hand or eye,

Could frame thy fearful symmetry?”

William Blake.

Mi arte, encontrar en la noche blanca

salvar el espejo de papel.

Como hábil guerrero enfrentar otro tigre a los ojos.

Terrible desgarradura es el poema.

Sobrevivir a filos o torturas,

la escritura es otra herida del combate

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Morada

                                                                                          A mi hija Margarita 

                                                                                         (cantaora de amor)

Hay un nido que aguarda en los recuerdos

que nos llama a tocar su música

un tejido de sueños

agua de cauce

hilo de arco iris

laguna sagrada.

Un relámpago

más allá de las montañas

y el pueblo y el mágico río.

Habló de guardados trabajos

y de secretos y de olvidos

de manos labriegas

al milagro de las luciérnagas

con sus hilos de agua

y un viento de aromas del sur

en música de ocultas selvas.

Hilos del tiempo se tejen

en los espejos de asombro

como oro nocturno de pedrería

lengua del sol, canto de lunas.

Voces indias más allá de las vasijas

barro de los cantos campesinos

de tejedores del amor

que siembran y cosechan paisajes

en el claroscuro de la vida

se conjuran ancestrales labores.

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En el juego del todo por el todo.

                                                           Para mi gran amigo David Reinoso D'Jesús.  

                                                           (Estos versos y mi corazón en la mano)

Díganle al poeta que está perdido

que su obra no vale que es cuestión de locos,

que lo que hace no sirve para nada.

Si quieren pisoteen sus escritos,

quemen sus papeles, sus poemas más secretos,

destrúyanle su íntima alegría,

su pasión desaforada, su árbol de olorosa ternura.

Denúncielo por escribir versos

que atropellan el sistema;

no le compren su mercancía de sueños

que promociona todos los días a razón de fiesta,

digan que él sabe trucos,

casos ajenos, secretos jardines, laberintos;

que se porta cansón o melancólico,

que como pedrada acierta insultos;

diga que es otro vagabundo de las ciudades

pidiendo un reino, un exilio, o su salvación.

Aleguen de verdad con el poeta,

ese que los amarga,

Pregúntele porque se juega el todo por el todo,

por qué rifa así su pellejo en los escenarios,

por qué canta con las raíces de sus entrañas

y a veces su voz se hace guitarra o pájaro.

¡Que no moleste la vida!

que si quiere se alebreste solo,

que canta feo diciendo verdades al mundo.

Pero que no olviden que a pesar de la crisis

maneja mejor las palabras, es mejor su voz,

él sí sabe cantar lo que despierta el alma.