La poesía no se construye, se vivencia, eso que se vivencia no es poesía hasta que se escribe...y se comparte. Todo ser humano tiene vivencias, no por eso todos son poetas. "De poetas y locos todos tenemos un poco"...de algún modo no es del todo cierto. Quien tenga poesía que la escriba, quien tenga vivencias que las viva, quien desee ser médico que estudie y se reciba: todo tiene su camino y su modo..."zapatero a tus zapatos" y eso no es elitista, aunque puede sonar así...tampoco es crítica literaria: Quien desee opinar sobre lo que es o no es poesía, que muestre sus poemas.
Yo no tengo ninguna visión de la poesía, yo hago poesía, que es lo que deben hacer los poetas. Todos podemos mirar al cielo, pero unos pocos se matan estudiando para ser astrónomo, cualquiera hace versitos, y eso está bien, PERO ser poeta es una actitud ante la vida y un oficio. Muchos buenos poetas no trascienden, eso no es probatorio de nada. Más allá de opiniones..."ser poeta es una actitud ante la vida y un oficio." eso es todo lo contrario a RECIBIR UN TÍTULO si te fijas, y si lees con entendimiento verías que en ningún momento hablo de GUSTOS, sólo estoy vertiendo datos recolectados a través de 40 años de vida y quehacer poético.
“La poesía hace habitable la vida” dijo mi amigo Horacio C. Rossi, pero eso sólo ocurre cuando llega a sus destinatarios, y el proceso por el cual eso sucede es tan complicado que se vuelve misterioso.
“Fuego vivo” (Tinta Violeta, 2015)
PARA MEDIOCRES
Si realmente deseas cabalgar el trueno
antes has de beber rocío de la luna
no es para cualquiera el galope de fuego
sobre el viento que silba
la canción de la muerte.
Si realmente deseas brillar sudorosa
bajo el sol de la noche
has de inclinarte primero al abismo
de tu inquieto corazón
sin ver el fondo
no es para cualquiera la caricia ardiente
del motor endemoniado
que hace girar las estrellas.
Si realmente deseas temblar con el trueno
debes primero sufrir con el rayo
muriendo la muerte de algún ser querido
olvidar tristemente lo perdido
pues no es de historias dulces que está hecho
el bramante magma de la tierra.
Si realmente deseas gozar el trueno
a galope tendido sobre los techos
al abrir la boca desmedida
debes dejar tu vida
que es ese el tributo
que los cielos te reclaman.
“Bitácora” (FV Ediciones, 2017)
POR LO QUE DURE
Sólo puedo estar entre tus manos
no tengo otra opción
navegar sumergido en tu corriente
aún con la incertidumbre del náufrago,
hundir mis brazos en el barro
y trabajar
barro en el barro
para la obra propicia.
No puedo más que estar aquí
siguiendo
eligiendo seguir
sin garantías ni seguros
al capricho de los vientos
sin más equipaje que mis huesos
abrazado
a tu torbellino poderoso
¡veleidoso torbellino de poder!
Voy siempre pisando ciénagas
dudando a trechos de tu amor
a veces creyendo…
tu locura me enamora, Vida
por ti existo igual que el mundo
y entre tus manos
me entrego sin luchar.
Vida, cantemos y brindemos
por lo que dure.
“Cielo de tierra” (FV Ediciones, 2020)
EL POETA DE AL LADO
Hermanos somos, sobre esta tierra arrasada,
y sin embargo sabemos reiniciar el intento
de alentar la alegría de vivir,
sin quitarnos del paso de la vida.
Te acompaño cual hombre y también cual poeta
entre salarios injustos y desoladas miradas
para que sepas un día recibir mi poema.
Pues los listados te cansan con enumeraciones
y cada día los llevas al bolsillo, y el poema no es lista,
sino el sol que te pega en la intemperie
cuando desde tu puerta te lanzas al bullicio
enumerando en tu mente deberes…
y no ha de ser el poema preguntas vanas
si en su escritura aspira a un atisbo de respuesta,
porque es el miedo de todos el que formula las dudas,
y se disuelve la angustia
cuando nos acompaña el poema
de ese poeta que habita en tierra yerma
justo ahí,
a tu lado.
“Americaria” (FV Ediciones, 2019)
II
Allí donde terminaba el mundo: nuestra tierra.
Justo allí donde la ignorancia
abría sus abismos,
donde el remordimiento extendía sus infiernos,
donde el temor negaba
donde el conformismo dejaba en suspenso:
nuestra tierra.
En el borde mismo de las tinieblas tenebrosas,
y en el justo surgimiento de la cúspide del trueno,
donde la nada soñaba completarse de misterio
ya existían
la vida y las historias
y era en nuestro suelo.
Donde otros hombres centraban sus preguntas
nosotros profesamos respuestas,
y también donde ellos cosechaban dudas
plasmábamos montañas de certezas,
se reía y se lloraba
de este lado del mundo
mucho antes de que nadie lo dijera allí,
del otro lado,
y sin que a nadie se necesitara para saber su nombre:
aquí ya había América.
Dedicado a los compañeros poetas, a no perder la fe.
LA NAO
Sé que a tientas te preguntas cuánto más
tiene que dolerte la vida…
hasta perder su sentido
nuestra razón languidece presa del dolor,
olvidando que la oscuridad sin luz
de una vez no existe.
No sólo de tristezas hablan las palabras,
sino más bien de consuelos, placeres y alegrías
de tal modo que viertas en ellas tus ansias
y cumplan su destino de nao que te lleve
hasta el puerto de la vida
a salvo sobre el mar del dolor
cicatrizado de quillas peregrinas.
La aflicción deviene en serpiente
que anilla su propio anillo mordiendo su cola.
No quedes solo escuchando el lejano
escandirse del mar del dolor,
mientras a tu lado otros oyen de la alegría
el martilleo en la rompiente.
Antes que la pálida página en blanco
es preferible elegir la refulgente luz
del blanco poema.
**
Comentarios
Publicar un comentario