Cristian Cárdenas
En el agua
el cuerpo no pesa
el tiempo no pasa
la luz se condensa
Helena Restrepo
Siempre quise creer
que los peces
inventaron los ríos.
Sergio Antonio Chiappe
Bienvenido Cristían a EL CLAROSCURO
Gracias por aceptar mi invitación
Cristian Cárdenas, Pereira, Colombia. Mecánico automotriz, teólogo y licenciado en español y literatura de la Universidad Tecnológica de Pereira. Profesor de humanidades.
Sus poemas han hecho parte de antologías virtuales e impresas en Colombia, Argentina y México.
Ha hecho parte de varios encuentros literarios entre los que se cuentan:
Feria Internacional del Libro de Pereira (2017 y 2018)
Encuentro de escritores jóvenes de habla hispana. Ciudad de México (2018)
Festival Internacional Luna de Locos (2019 y 2020)
Sus poemas han sido traducidos al italiano, inglés y francés.
Galardonado con el premio de poesía Colección de Escritores Pereiranos del año 2021
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¿Qué es poesía?
La poesía es la forma que tenemos algunos para habitar el mundo. Cuando uno empieza a adentrarse en el mundo de la poesía, se hace una relación muy sensible con las palabras. Uno empieza a ver versos colgados de todas partes. De los postes, del jardín, de las miradas, del tacto de la lluvia, de todo.
En mi caso, el tema del dolor y la angustia de la vida, sobre todo el tema social y la marginalidad me han marcado mucho. Yo creo que la poesía es una forma de habitar el mundo, acaso la única para no caer en el vacío. Es como apalabrar tus adentros, se da uno cuenta que muchos compartimos esos vacíos, mutados y delicados adentros, eso me parece maravilloso, la poesía es un milagro que la mayoría olvida.
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¿Qué has encontrado en la poesía?
En cuanto a lo que he encontrado en la poesía, podría ser una especie de humanización de las individualidades. Cada que leo un verso que me quema o me remueve, se da uno cuenta que compartimos dolores, emociones y visiones de mundo. Es como si a pesar de la intimidad de la poesía, al leerla o al recitar nos damos cuenta que habitamos la soledad, que la otredad la habita, resulta difícil desocuparla cuando nos sumergimos en ella, en las palabras. Como dice un filósofo del lenguaje "las metáforas nos piensan". Es decir que todo es poesía, por lo tanto, encontré el mundo en ella, otros mundos, incluso mundos que solo habita uno y muchos a la vez.
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POR VEZ PRIMERA, LA LLUVIA
Alguien levanta su cara
contra la lluvia
nunca es el mismo rostro
el que enfrenta las gotas
En la nostalgia
es ella la que diluye
el cuerpo doblegado
sobre los charcos de su sombra
Por vez primera
la lluvia sobre los tejados
notas de la infancia
trepidan y caen
como una lágrima en medio de ella
Porque la lluvia
cabe en la palabra lluvia
cuando es al derramarnos
que la nombramos
DIBUJARNOS EN LA TIERRA
Sostenernos en los ojos
besar las rocas antes perforadas por las gotas
trazarnos viento adentro
colinas escaladas
El miedo a ser de nuevo uno
saberse color
Sé del vuelo en su sonrisa
la luz con que corta las sombras
La forma en que traza
su infatigable amanecer
Sé del amor por el que fabrica el paso
el que trae un cuerpo adormecido por la tarde
quien lleva su empuñada mano
Sé de sus piernas
que ruedan como lienzos
en cuerpos de tinta fría
Tal parece pájaro eterno
que en otro cuadro
morimos en el mismo pincel.
TEJEDORA
Unir los segundos previos
desangrado en el silencio
Unir la zozobra de las horas
como la madre muerte enhebra
los cuerpos mutilados en el agua
No existe tanto hilo
ni tantas manos
para entretejer la ausencia
Al hablar de otro muertos
el olvido tiene su propia tela
y se teje a sí misma.
SOBREVIVIR
Cuántas veces romperás
la cuerda de mi cuello
cuántas veces limpiarás mi estómago
Qué he hecho para que sutures
mis abiertas venas
tan vacías de mí
tan llenas de mis muertos
No seré yo quien salve el mundo
preso perpetuo soy del dolor
de mi huella
bien ausente de formas
Dime
en qué adjetivo
pudiera invocar la vida.
CANTO A MI ABUELO
No tuve nunca un regazo de abuelo
donde posar la infancia
Ninguna historia de amor
ni eufemismos para la angustia
Imagino sus manos grandes y venosas
que labraran la tierra
Dicen que mi rostro es su rostro
que cantaba con voz de viento
contra las piedras
como un juglar por los ríos
Dicen que mi rostro es su rostro
y evito el espejo
la imagen sin memoria
Qué puedo cantar yo
que no diferencio entre dolores
Aún estoy mirando por encima del platanal
cómo dejo de ser el hilo de mi cometa
Dicen que mi rostro es su rostro
Pero en estas aguas turbias
ya no hay reflejo.
Cristian Cárdenas
La luz de la angustia
Ganador Premio "Colección de Escritores Pereiranos 2021"
Modalidad Poesía
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