Era un placer quemar
Ray Bradbury,
Fahrenheit 451
Dios ablanda el barro
con sus manos duras
Sergio Antonio Chiappe Riaño
(La curvatura del tiempo)
Bienvenido José Hernando a EL CLAROSCURO
gracias por aceptar mi invitación
José Hernando Bandera Rico (Hijo de la tierra - 1988)
Se define como un perro sin amo de madrugada, ex seminarista, psicólogo, especialista y magíster en comunicación, educación y cultura, consejero terapéutico, narrador oral, yerbatero, actor escénico, astrólogo, músico, tarotista, titiritero, facilitador del colectivo ruta ienzas inasqua, participante en grupos focales del libro: pedagogía en habitantes de la calle, editorial Idipron 2012. Cofundador del fanzine: Murmurios Homériques, documental: la République Des Enfants, le jour du Seigneur, crónicas de la calle del Bronx, París Francia 2016, Antología del candil literario, Idartes 2022, Antología Voces Emergentes ediciones Exilio 2023, escritor de las luciérnagas del San Moritz, facilitador del colectivo literario: lunes de poesía, en el Café bar el Chibcha Homero, actualmente defensor DDHH de sobrevivientes del conflicto armado y estudiante de la universidad de la vida. buenaperrito@gmail.com
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Avatar Felino
Soy un avatar
arañando tus impulsos cibernéticos
ingeniera de sistemas felinos.
Aguanta,
invitarte a mi guarida a ver netflix
para lamerte el hocico,
gata marciana, bañada de sol matutino.
Severo,
parchar juntos el sendero de la Y K 5 G
hackearte los gemidos
y gritar en hashtag de placeres
que bloqueen los suspiros agónicos
en las webcam de las travesuras sex shop.
Nítido,
beber de la interfaz de tu fuente
apretando tus haceres cotidianos.
Robémonos el wifi,
hagámonos virales
cómo fundidos amantes,
en los cortafuegos de pieles temblorosas,
aceptando a ciegas todas las cookies,
sin abrir tick tock.
Al inicio olvidé el antivirus,
inundaste con link malicioso todo mi servidor,
ahora sé,
que nuestro match en tinder
solo fue un switch
de pura realidad virtual.
Red Flag And Tequila Sunrise
¡Aquí estoy!
Soy una mueca de sonrisa.
Traje un pintalabios y cobijas,
escarbando siempre el amor en las canecas de las basuras,
arropándome con fake news en las aceras.
Y el pintalabios, ¿será el pincel de los grafitis, en las paredes blancas?
ahora estoy ciego como una abogada miope que juzga la locura de ser libre,
red flag and tequila sunrise,
wake up, carry me caravan, take me away,
drinking tequila with my red flag
no es el aire gris lo que ahoga mis miedos,
son tus brazos rodeando los océanos de mi cuerpo.
La palabra sucia del carbón ardiente es mía
y los tenis colgados, de sus cordones
en el cable de energía,
soy una hoja que sopla al viento en otoño
con aroma de tristeza
come on baby light my fire,
there's a moon over bourbon street
just do it, shutting up
porque el silencio es el mejor de los sonidos
y las calles son mi refugio del hogar que no existe
cerré la puerta y me encerré en el mundo.
Recojo mis pasos en la zona de tolerancia
con el fuego de las mafias y el espejismo de la piel siliconada,
transito por las zonas de los maracuchos,
viajo en el tren de Aragua,
allí te he observado, fijamente, en los ojos de la muerte,
ahora mi cabeza tiene precio por ser tan “visajoso”
me quedaré mudo y en corchetes
I have to see you, again and again.
Gitano Voyerista
Estirar la pata a los recuerdos
sin detener el reloj del fin del mundo.
Pasar a mejor vida las memorias,
en el instante que golpean las plantas de los pies.
Atisbar esa angustia de lo eterno
ojeando un pastelito de vainilla.
Falsedades en el procesador de la mollera
atraviesan el centro rojo que palpita
y entregan el alma a un gitano voyerista
que viaja en autoboy
a la provincia de ultramar en la existencia.
Un Perro Sin Amo De Madrugada
Por la onda encantada de la noche
un humano planetario amarillo,
se me acerca con la mugre del suplicio,
y me congela con su mirada de harapiento.
.
Perfecciono, con el fin de influenciar
y lanzo hacia la galaxia
la moneda del polvo satánico,
como siempre, apostando al escudo.
El perro sin amo de madrugada
hace una mueca de difunto, que más parece una sonrisa
y la atrapa en el viento con sus garras de reflejos caninos,
¡Su aroma es un perfume tan crudo y humano!
me hace olvidar que estoy produciendo la sabiduría,
luego, se aleja y me dice: los tigres andan solos y los lobos en manada.
Esperpento Cacofónico
Dedicado a la invención lacónica de quien no ha logrado poner en palabras su angustia vital;
(a los a-dicctus - que no dicen)
Millares de chirretes karraquiados, rekarramanes, refritos y amurados
como zombies apocalípticos de Paul Scott.
En el ping pong de las cinco erres: Robe, Ría, Recicle, Rebusque, Retaque.
En la olla, a tres (3) lukas la bicha, 3 por 7 veintiuna, van directo caracas, en un turbo suspiro a las dendritas y al pulmón, en medio de un portal noctámbulo de pánico.
Burbujeante es la pipa artesanal de tapita postobón,
viajando en una highway en contravía, en mi carro, mi Mazda, mi volkswagen,
acercándome a las puertas del Hades.
Debajo de la tapa, el gran oso de la moneda de 50, forrada de papel reynolds
en cuerpo de esfero kilométrico y una caja de fósforos el rey, repleta de ceniza de peche.
¡Sayayines! en la trampa con sus ganchos, con el fierro encintado en los jeans Levis, portando los pisos new balance cubiertos de bazcas looney toones, al ritmo del trap de un arcángel.
Un canguro, repleto de bichas, se pierde en la letra, los taquilleros de Mosco, Homero y Manguera buscan la rata que se lo escapió.
El esperpento cacofónico de las rockolas silencia los ladridos de los gozques pitbull caníbales mientras resuena el chapotear del cocodrilo juanito cuando engulle en sus fauces el ajuste de cuentas.
Chumbala ca chumbala ca chumbala laca.
Se derriten los esqueletos en las alcantarillas ácidas.
Ya apareció la rata de las bichas,
le picaba el pulmón y ya se fumó la mitad del canguro con las bichas.
Arrastran a la sombra de su despojo, de su silueta, a la palomera,
con el ritmo palpitante de la Y.K
con la parca dibujada en su sonrisa, nadie quiere conservar su imagen en la memoria si una madre con su retrato lo viene a preguntar. Solo el cielo lo observa con los ojos de despedida.
Todos saben que en la palomera no existe aire en los pulmones, ni sangre en las venas.
Chumbala ca chumbala ca chumbala laca.
Se evaporan los socios en el éter, se pican los cuerpos así no sean esbeltos,
son el ganado bovino y porcino de la trampa.
En una pared reposan las motosierras del Guajiro,
a veces solo será un tiro de gracia.
a veces aun respirando despellejan, tiemblan en los tuétanos los gritos y súplicas mudas
tan, pero tan adentro del dolor.
A tres calles de un palacio, con la guardia de un batallón, a dos calles de la Sijin y frente a una basílica menor.
Rompecabezas de esqueletos en la fábrica de huesos, envuelta en paredes gruesas,
enflaquece la humedad y se evapora el líquido de la existencia,
la mugre que sostiene las manos de un chirrete
escorcha la carne viva sin asco,
deleitándose en el pago de las bichas dulces y rosadas.
En la azotea antigua se expone la osamenta fresca
Se va calentando la agonía con el inti matutino de la ciudad andina
Aquí se van secando los sueños y hasta los despiertos
Mientras ruge en una rockola la canción de Gállego:
“..tengo un ángel que me protege de los envidiosos
Y ese ángel me protege y no le importa si yo soy un vicioso
Yo tengo un ángel que siempre está detrás de mí, Y un ejército e' guerreros
Y ese ángel me protege de los que no son sinceros…”
Ahora llega del inframundo una pitonisa,
a moler los esqueletos como si fueran maíz de peto,
hace el conjuro y cruza con el rezo las balas y el saya traqueto.
El hueso de difunto se mezcla con las bichas
Ahora reposa en los bultos con el bazuco.
Trozos de papel
con la tinta que subliman
las marcas de siluetas
del saya Homero,
del gancho de mosco,
de una manguera
y escudos de equipos futboleros.
Son figuritas en bolsas de fotos resellables.
El polvo rosa se entremezcla con el calcio y fósforo,
con la fibra de vidrio, con ladrillo molido,
con lágrimas de ausencia,
con la impunidad del absurdo,
con la esperanza de un retrato colgado del muro de los desaparecidos,
con los fantasmas melancólicos en el purgatorio de una urbe indiferente.
***
"Paisajes de miradas hablantes, rostros endurecidos por el
hambre, el frío y la soledad.
Crudeza humana de quienes habitan las calles.
Seres que habitan a orillas del mar de una perdida inocencia"
José Hernando Bandera
***
Está súper este espacio... Que bello leerte,otra manera de conocerte, como viajarte... Felicidades por cada palabra,por la chispa en cada texto...abrazos...A.E
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