No desprecies a nadie; un átomo hace sombra.
Pitágoras
Entre las flores te fuiste. Entre las flores me quedo.
Miguel Hernández
Un hombre a orillas de la noche
repasa la lista de hechos cumplidos.
El mar ruge en la oquedad del silencio.
Sergio Antonio Chiappe
Bienvenido Andrés Soto a EL CLARSCURO.
Gracias por aceptar mi invitación
Andrés Soto Salinas. Magister cum laude (graduado con honores) en el programa de maestría en educación y cultura de la Universidad Surcolombiana, por sus méritos académicos-investigativos. Titulado de la Universidad Surcolombiana en el programa de Licenciatura en Educación, graduado con un extenso proceso de investigación enfatizado en la personalidad creativa, con una amplia experiencia en el área de la producción literaria y la enseñanza a diferentes tipos de comunidades, ha realizado estudios de investigación y creación con la universidad de Nariño - Pasto, Gestión y Políticas Públicas con énfasis en Derechos Humanos con la ESAP, formación en educación Superior con la Pontificia Universidad Javeriana. Su trabajo investigativo ha sido publicado en diferentes periódicos, revistas y libros dentro y fuera del país. Es poseedor de varios premios literarios-investigativos, incursionando en el manejo, edición, escritura y producción editorial. Es creador del primer encuentro universitario de escritores, investigadores y poetisas “RAPSODA”. Su opera prima fue publicada en la feria del libro de Buenos Aires, Argentina; una antología poética titulada: La arquitectura del deseo. Su siguiente libro publicado es premio editorial de la universidad Surcolombiana-Colciencias y será presentado al público en la feria del libro de Bogotá 2025.
Actualmente, dirige el proyecto de investigación académica denominado “Prisma Group Asesores” y es director del taller- Laboratorio de escritura: Ciudad Poema, desarrollado en el banco de la Republica de la ciudad de Neiva.
*
VARIACIONES EN 6 TIEMPOS SOBRE UNA MAQUINA DE AFEITAR
Buenos Aires, Argentina, 2018
1.
Rubios
rojizos
oscuros...
rasuraron los grafitis
que crecían
desordenados
en las paredes de mi calle:
como maleza salvaje
han vuelto a crecer
brillantes,
desafiantes
dispersos...
2.
En calzoncillos blancos
camino por mi habitación
bebiendo algo caliente...
jazz...susurros...
cosas dispersas sobre el piso...
distraído,
me quemo la lengua,
los vellos se erectan
con el frío excesivo.
3.
En el cuarto de baño,
afeito mi cara,
cada axila,
mi pubis
y
pienso
que a veces no se puede rasurar
la maleza excesiva de las mentes impúdicas.
4.
Antes de entrar quítate los zapatos
-¿hablas en serio?-
¡¡Por supuesto que no!!(risas)
Espérame y me quito la espuma de afeitar
-mejor desnúdate...y yo te afeito-
5.
Empezaré por decir cosas
liquidas:
anoche soñé con una mariposa
que se posaba en la punta de mi nariz...
en la cabeza de mi pene:
luego haré preguntas honestas
y pensaré en silencio
¿por qué razón no puedo escribir poemas políticos?
6.
Profetizo caminatas
en la calle Nicaragua
o Jorge Luis Borges,
en alguna zona exclusiva de Argentina...
En alguna suite un joven rico
deliciosamente velludo
hace el amor frente a la ventana abierta...
de repente ve a un pequeño vándalo
imperdonablemente libre,
escribiendo grafitis
sobre sus portales...
FIESTA
Soy un búfalo sudoroso y salvaje...
escribo un par de poemas salvajes,
estoy triste,
me duele un lugar en el alma cerca de la sexta columna
[vertebral.
No hace frío,
el día pasa,
sonrío para disimular el cataclismo,
el tsunami,
el día del caos que llevo escondido detrás de los párpados;
no duermo,
no quiero comer,
pero sonrío...
No tengo ganas de cepillarme cada uno de mis 29 dientes
[perfectos,
ni de salir al mundo
No hace calor
no soy perfecto...
no duermo
no lloro,
no sé en qué cajón del olvido he perdido mis lágrimas,
no rio
no lloro de la risa hasta que me duele el estómago.
No me pierdo en el sur infinito del placer compartido,
pero tampoco me pierdo en el sur infinito del placer solitario.
Alucino...callo
...deliro,
dibujo el camino de una delgada y
horizontal sonrisa sobre mi boca.
Veo las estrellas,
las estrellas...radiantes
fantásticas,
perfectas
iluminando el majestuoso vestido negro de la noche;
han muerto...
hace años,
desconozco su caminar
casi eterno por las órbitas del cielo
y aún así
su luz sigue viajando
y parecen tan vivas...tan lozanas
no sé por qué lo hacen,
¿por qué brillan?,
como si el cielo estuviese de fiesta;
quizás lo hacen para disimular una vieja tristeza,
en medio de tanta multitud...
Brillan
brillan
brillan,
aunque ya no existan...
aunque ya estén muertas.
EL ALMA DE LAS COSAS
"Todo es sensible"
Pitágoras
...los pies cansados caminan,
sobre el viejo puente de la ciudad,
mientras la catedral bosteza su aliento de sahumerios...
el delgado faro de la luz tiene un tic nervioso.
su luz siempre es naranja, intermitente...
las bancas del parque solitarias suspiran,
el semáforo duerme,
las paredes son cartas escritas con sprays
el cielo es negro...
creo que hoy quiere llorar
o volver a ser niño,
(no lo sé)
y
hacer conejos de nubes,
ballenas
y escurridizas sirenas de piel blanca.
El cielo es negro,
...pero es demasiado reservado,
demasiado hombre;
esperará a estar a solas
para poderse desahogar...
en algunas horas cuando todos duerman
en la hora anterior a la madrugada
habrá un berrinche de truenos y relámpagos
y la ciudad estará empapada
por el rocío matutino
...gotas de llanto disfrazadas de lluvia.
2:00 A.M.
Todos duermen
la lluvia se ha ido a la cama hoy antes de tiempo,
recostado,
cazo poemas,
escurridizos poemas
...poemas que hablen de arquitectos
o de lo maravilloso que hubiese sido
haber hecho el amor frente a tu espejo;
quiero decir en tu tina,
quiero decir bajo la lluvia,
es decir poemas húmedos,
empapados;
como babas de caracol
o mi glande inquieto bajo mi ropa interior.
Todos se van a la cama
y yo pienso en la arquitectura de las pirámides egipcias
o en la topografía del beso que te quería robar en la plaza
[Gaudí
o en el baño del museo del Louvre.
Todos duermen
y yo pienso en la arquitectura de un deseo,
quiero decir del deseo,
es decir,
de tu cuerpo casi perfecto,
casi completo,
de no ser
cuando estoy
dentro de ti.
Sirenas:
Todos mis poemas son azules...
Todos mis poemas son un mar...
...pero hubo
un
tiempo
en
que
todos
mis
poemas
fueron
rojos
...y
sabían
a
flores
de
cactus,
a semen...
a cristales de sábila...
a baba
de ranas
venenosas...
Comentarios
Publicar un comentario