Luna Vera
Escondida en la tierra nace la orquídea.
Dibujada en las piedras se esconde la memoria.
Tantas cosas están hechas de lo invisible:
El cáncer,
La música,
El aire.
Felipe Donoso Suárez
La soledad es exceso de uno mismo.
El tiempo es una excusa para fabricar relojes,
explicar ausencias.
Sergio Antonio Chiappe
Bienvenida poeta Luna Vera a EL CLAROSCURO.
Un honor abrazar tu poesía.
Luna vera. Artista multidisciplinaria, con formación académica en Artes Plásticas, Teatro y Literatura. Investigadora, Gestora cultural, pedagoga, poeta, activista, actriz de teatro, performer, Coordina el espacio cultural POEMARTES de Café Cinema y otros escenarios culturales de Bogotá. Reportera para Quira Medios. Con su marca Arte Trashumante ha presentado su trabajo (teatro, performance, poesía)en diferentes escenarios como festivales, salones de arte, ferias del libro, eventos culturales a nivel local, nacional e internacional.
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LAS COSAS MUDAS
Si el espacio es infinito estamos en cualquier punto del espacio.
Si el tiempo es infinito estamos en cualquier punto del tiempo.
Jorge Luis Borges (El libro de arena)
He doblado el tiempo junto a las camisas,
los ropajes de otros días.
Las sábanas y los zapatos gastados
se quedaron inertes en el armario,
las llaves colgadas en las cerraduras.
La tetera azul. los pocillos solitarios,
los frascos en la alacena guardando
sueños fermentados.
Mesas desvencijadas soportan
flores oxidadas.
En los rincones se acumulan pensamientos
como polvo.
Todo cae: tornillo, pañuelo, semilla,
pétalo, piedra, pluma.
Todo cae...
Mis ojos son soles de vigilia
que penetran la urdimbre
de ensueños y sombras.
Este cuerpo mío recuerda
que es sonámbulo,
y se pierde en los corredores del olvido.
El alba rompe el velo de la noche
y las cosas siguen mudas.
Todo cae...
caen los pájaros del cielo,
cae el corazón retorcido,
caen las raíces del aire,
caen los gestos vacíos.
Solo se sostienen los sueños,
cuelgan de jirones de memoria.
Las palabras desgastadas regresan
a la casa del silencio,
donde el polvo susurra
lo que fuimos.
MEMENTO MORI
Para ver un mundo en un grano de arena y el cielo en una flor salvaje,
abarca el infinito en la palma de tu mano y la eternidad en una hora.
William Blake.
La ciudad se desdibuja
en las hebras del tiempo.
Las casas son una madeja de voces.
La luz mengua,
la paleta de colores se disipa en las calles.
El viento danza en mi cabello
mientras se desteje la urdimbre del mundo.
El cielo se sostiene
en un soplo de aire.
Un hilo sostiene mi corazón:
memoria,
arteria
ala rota.
LENGUA DE FUEGO
Tu lengua es fuego
que todo lo consume.
El aire huele a miedo,
hasta el cielo muestra sus heridas.
La ciudad es lumbre:
asfixia, pulmones rotos.
El humo ennegrece la memoria.
Las horas, congeladas.
La tinta, seca en la garganta.
Quizá más tarde
tome un aliento,
cuando los relojes caminen de vuelta,
cuando los pájaros no caigan del cielo.
Quizá más tarde,
cuando despierten los niños,
cuando la leve brisa
limpie la memoria,
podrá mi mano
buscar palabras
en los escombros
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