Oscar Vicente Conde

 

La espiga de pasto que crece frente a mi casa

es eterna. 

Eterno el viento que la mece,

eterno el ojo que la acuna.

Jader Rivera Monje

Poco a poco voy reconociendo el olor del aire,

        los rincones predilectos de la infancia,

                    el patio purificado por la lluvia.

                                Sergio Antonio Chiappe

Bienvenido poeta Oscar Vicente Conde a EL CLAROSCURO 

Un honor abrazar tu poesía. 

Oscar Conde nació en Buenos Aires en 1961. Es poeta, ensayista, filólogo y profesor universitario. Compiló varios volúmenes sobre la cancionística del tango y el rock y es autor de los libros Diccionario etimológico del lunfardo, Lunfardo y Charly García, 1983. Es académico titular de la Academia Porteña del Lunfardo, la Academia Nacional del Tango y la Academia Argentina de Letras. Como poeta publicó los libros cáncer de conciencia (2007), gramática personal (2012) y la risa postergada (2017) y es autor del texto para el poema sinfónico Malvinas del maestro Pedro Chemes, estrenado en 2023 por la Orquesta Sinfónica Nacional de la Argentina. Algunos de sus poemas se incluyeron en el vol. 29 de Poesía argentina contemporánea (2024, Fundación Argentina para la Poesía). Actualmente está terminando su cuarto poemario: Indicios de Gardel y otras maravillas aprendidas para siempre.

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OSCAR VICENTE CONDE 

selección de poemas

    Poesía es un acto de amor, una forma de vida, entrega sin pedir nada a cambio. Poesía es una manifestación del alma, el Dios de la palabra. Un silencio y un grito, sin ser contradictorio.

Poesía es resistencia. 

Poesía es una forma de decir las cosas, sin la carga de artilugios innecesarios. Pero por sobre todas las cosas, la poesía no tiene precio. 

    NOCTURNO 

Se escuchan las campanadas

a pesar de no ser el horario indicado

sin embargo

todos

con la lentitud de los vencidos 

avanzan hacia el llamado

entre las sombras inquietas

y los ojos que vigilan tras los arbustos

para que nadie se aparte del camino

la luna disimula

en un cielo cómplice

no hay agua para aplacar la sed

ni descanso posible

sólo un portal insaciable

todos avanzan

para ser devorados como huéspedes 

esperados 

cuando la noche se rinda ante la luz

exhaustos 

habrán entregado sus almas

sin dejar huellas 

ni testigos

    LA ESPERA 

Canta el gallo a las cinco de la mañana, 

y aún no amaneció.

En el cielorraso caminan los pequeños desvaríos.

En los cajones de los viejos muebles, 

se escuchan las conversaciones de las cartas amarillas.

Alguna todavía cerrada.

Es probable que su remitente espere sentado en el pórtico,

por una respuesta urgente.

El sol volvió varias veces.

Y las lluvias también ocuparon los horizontes.

Hay ojos refugiados entre los arbustos cansados de tanta soledad.

Vigilan los pasos que no llegan. 

Ya no tienen lágrimas para acariciar las tierras rojizas

donde no crece nada.

Las aves se apostaron detrás de las nubes bajas 

esperando por la brisa que las lleve sin esfuerzos

hasta el lugar donde reposan los pensamientos neófitos. 

Ya no canta el gallo. 

Ahora cantan las calandrias.

Nadie espera por las promesas en la distancia.

Mi madre recitaba sonetillos 

y su voz era de una dulzura exquisita

quiero ser poeta le dije una tarde

me observó de forma extraña

no puedes

porque los verdaderos poetas

se mueren jóvenes 

de hambre

de locura

o se suicidan

me dijo compungida

y continuó recitando sonetillos

como si fuera un desafío.

ella se murió muy joven

una tarde

encontré su libro de sonetillos

que aún conservo

jamás pude recitar ninguno

y ya soy viejo

Soy una buena persona 

y no lo digo por egocéntrico

es mi verdad

siempre ayudé cuando pude

y hasta cuando no pude

                            también lo hice

hoy necesito un abrazo

             y sólo encuentro piedras

Todo llega, todo cansa, todo se acaba.

        *******

"Esto no intenta ser un poema"

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Poema del Fin